Mir spränge dr Raame!

Basler Fasnacht 2017 - Mir spränge dr Raame!

Der Preis

Ich werde langsam alt. Oder ich habe an Weihnachten zu viel Gutes gegessen. Entweder das eine oder das andere oder beides.

Die Geschichte wiederholt sich jedes Jahr, meistens im Frühjahr. Dieses Jahr war es Ende Januar, bei gefühlt frühlingshaften Temperaturen, eitel Sonnenschein und doch noch den letzten Schneeresten in den Sundgauer Vorgärten. Die erste Fahrt mit dem Velo zum Flughafen war bloss ein paar Kilometer lang, aber dennoch die übliche Qual.

Aller Anfang ist stets leicht. Da geht es den Berg runter in Richtung Landesgrenze. Die paar Kurven bis dort hin beherrsche ich wie im Schlaf. Lediglich die Grenzpassage ist wie eine Skirennpiste. Alle paar Wochen stehen die Absperrungen leicht anders und man muss sich eine neue Linie einprägen, damit man möglichst wenig Schwung verliert und danach auch den zwei, drei fiesen Löchern ausweichen kann. Jenseits der schweizerisch-französischen Grenze ist ein Geschwindigkeitsverlust fatal, denn der Strassenbelag in Frankreich hat es in sich.

Im vollgefressenen und untrainierten Zustand spielen auch die paar Zentimeter Höhenunterschied von einem Dorf zum anderen eine Rolle. Mal kurz rüber cruisen? Denkste! Da ist harte Arbeit angesagt, kurbeln, kurbeln und noch mal kurbeln. Am nächsten Ortsausgang trennt sich der Veloweg von der Hauptstrasse und es ist Zeit für einen Schluck aus der Flasche. Oder es wäre Zeit dafür. An manche Dinge wagt man im Winter einfach nicht zu denken. Also weiter …

Der Kopf wird schwerer, die Atmung noch schwerer und die zweistündige Foto-Pause am Flughafen kommt immer näher. Kurz vor dem Ziel geht es runter vom befestigten Weg auf eine Seitenstrasse, die zum Glück noch halb gefroren (und nur deshalb nicht schlammig) ist. 300m tue ich mir das an, dann steige ich ab. Einen Crash will ich nicht, dazu bin ich spontan grad zu erledigt. Dann taucht hinter den Bäumen in der Ferne ein Flugzeug auf, welches ich unbedingt fotografieren will. Also doch wieder zurück auf den Drahtesel!

Besagtes Gefährt kurzerhand am Wegrand parkiert, renne ich den Fotohügel hoch und konstatiere, dass ich im Eifer des einsam geführten Gefechts ein fliegendes Ziel anvisiert hatte, das mit meinen ursprünglichen Vorstellungen nichts zu tun hatte. Stattdessen gibt mir mein Körper zu verstehen, dass ich demnächst am heiterhellen Nachmittag den Sternenhimmel zu sehen bekommen werde, dürfte er nicht bald einmal an einer Cola rumnuckeln. Und da ich nichts davon halte, live aus einer Ambulanz zu bloggen, habe ich auch brav die Flasche angesetzt!

Als Beweis dafür, dass der Aussetzer keine bleibenden Schäden hinterlassen hat sollen die beiden Bilder gelten, von einem Airbus A319 in privater Hand, der mir so unbekannt war, dass ich sogleich eine Fata Morgana bei 5°C vermutete und von einer spanischen Boeing 757 auf einem Frachtkurs aus Madrid.

It was only a kiss!

I am writing this as I hold Jack in my hand. Jack who brings the warm and the calm back to me, Jack my saviour. Jack who cost me a load of pennies at the bar. For Jack's sake, no, he is not my boyfriend and neither he is my nephew. Jack is a drink, a hot whisky of sorts, a welcome alternative to your average Glühwein available on the Christmas market.

Just, why did I need to meet Jack so desperately then? Put it all down to a kiss. I had a ride on this yellow big little something we call tramway, just slightly out of town towards the shopping mall. Casually stood in the alley (as I am meant to be for another 30 years for sure), I surely did not expect what was coming our way. A soft braking action towards my stop turned into something nastier. The pilot up front seemed to have gone the way of full reverse thrust and blown tyres in my book.

At the back, the pedestrian self-loading cargo was starting to shift slightly towards the front. Half a millisecond after the braking got stiffer, I held on the handrails a bit tighter. Only to let go another millisecond later, assuming that if not, my wrist or my arm could soon point into a slighty uncomfortable direction. Just as I kind of regained control, the lady to my right came closer and closer and … oh, well, lucky enough she did not hit me at full tilt. Nothing against a fair lady on top of yours truly, but let it be another one. Please!

The yellow 40-metre chariot turned awkwardly silent, with the entire population of this microcosmos waiting for things to happen, the tram to make the last ten metres to the station. Things probably lasted five minutes, but in proper football terms, this rather felt like 45. It may have been six or seven minutes even, given the necessity for people to start calling their close ones. Not feeling that need just yet, I tried to have a look outside, where somewhere up front I saw a van in an unconventional position, right on the opposite direction tracks.

Said van soon retreated and the driver swiftly got called over for an open-air meeting over paperwork. Not much bad blood ma'am, but if you are smart enough to put yourself and your van into the tram hit zone, you pretty much deserve a good shellacking out in the breeze. She might argue that her front numberplate got headbutted by that yellow monster that had just eaten 150 humans before. Lucky enough, apart from that, nothing of note happened. As far as the tram and the van are concerned, it was only a kiss.

Fifty shades of grey

While others are just sailing the seven seas of booze and visiting places that make my heart (yes, I do have one!) go wild, I am sitting here in the freezing fog and once more pointing my verbal gun at my sorrows … ;)

It has been a shit few days if you allow me some colourful language. For the first time in what has felt like half a century I found my way out to the airport this week. I arrived there in half sunshine, half fog, expecting the latter to clear, given it was hardly lunchtime still. That grey old bastard had other plans though, but being as optimistic as only I can be out there, I was not yet ready to give up. Meeting a few old friends can make waiting time exciting time too.

That time became longer and longer and to be frankly honest, my friends were about everything I could see. Hats off to those flight crews who made it down in one piece and hats off to those who made the right decision not to force things when maybe they could have and caused trouble in doing so. Flying must have been a nightmare that day and so was taking pictures.

F-GLZR, Air France, A340-300

On the way back I met another old friend of mine and we had a chat over a coffee about what we had just seen - or more essentially, about what we could hardly see in the mist out there. If you have any doubts about that grey rectangle above, this was as bad as things got and let me tell you, it was not only dull, it was windy, moist and freezing!

The next day things did not get better. In fact, they got dramatically worse. This time the talk about courageous flying with hardly any visibility was not the talk of disappointed planespotters, this time death had struck. Over dinner I found out about a homebased Piper PA-34 aircraft that as it would turn out to be crash-landed within the airport boundaries. They say pilots don't die, they just fly away and don't come back. But what exactly can you say if he actually comes back but does not make it from the airport fence to the terminal?

HB-LSD, Piper PA-34, crashed at BSL, 7 Dec 2016

I spent considerable time trying to gather information to have some basic imagination about events. Said information includes straightforward things as maps, weather, radar tracks, but also tougher stuff such as an airband radio transcript from right when the accident happened. To the trained ear, airband radio is nothing special unless there are non-standard proceedings or for those who like it, particular language accents. This time I was listening to a record knowing that one of the voices would suddenly drop out for all the bad reasons. I have listened to the same record again since, but the first go was a really tough one.

Crashes do happen and I do not have any illusions about that whatsoever. It is the particular context that made me slow down just a bit now in this case. Having been just a few hundred metres from the crash site not only the day before, but on so many other occasions, some wild thoughts came across me. What if this had happened on a sunny Sunday afternoon with so and so many people watching live? These are a kind of thoughts that comes up naturally, but should still not lead to knee-jerk reactions. I can definitely assure you that I will be back at the Belvédère, even if there is proof now that the sky may fall down on you.

A night and a day have passed since and the sky has cleared, at least for a few hours. The authorities have done their job and got their evidence on the spot which appeared to look as messy as messy can be. Where exactly on the scale of messiness this will, only they will know for now. As for everyone else, it seems appropriate to take a deep breath and look into the future. Time is moving on and I sincerely hope that the blue skies of today were only the start. I did not go without some more grey though, owing to one of those aircraft that had to avoid the crash site last night and got diverted as far away as Liège in Belgium:

A7-AFV, Qatar Airways Cargo, A330-200F

That basically should have been grey as their aircraft are very grey, but for some reason, this fella decided to show me the belly only …

Dangling the carrot!

Just in case you have been wondering where all the fancy easyJet aircraft with their special colours are flying around, here is the magic list of their current bases, last update 18 September 2017:

A319:

G-EJAR (UNICEF Change for good) -> Bristol (BRS)

G-EZBF (Tartan) -> Milan (MXP)

G-EZBG (Hamburg flag) -> Bristol (BRS)

G-EZBI (Romeo Alpha Juliet - Shakespeare portrait) -> London (STN)
G-EZDL (Europcar) -> Milan (MXP)

G-EZDN (Amsterdam) -> Glasgow (GLA)
G-EZDR (Europcar) -> Berlin (SXF)

G-EZDW (Venezia) -> London (LGW)

G-EZEZ (Napoli) -> Venice (VCE)

G-EZIO (UNICEF Change for good) -> London (STN)

G-EZIW (Linate-Fiumicino per tutti) -> London (LGW)

A320:

G-EZUA (semi-new colours, small titles) ->  London (LGW)

G-EZUG (Moscow) -> Manchester (MAN)

G-EZUI (all orange, 200th Airbus) -> Berlin (SXF)

G-EZOL (250th Airbus) -> Porto (OPO)

G-EZOX (how 20th years have flown) -> London (LGW)

G-EZPC (Europcar) -> Berlin (SXF)

G-EZPD (Europcar) -> London (LGW)
G-UZHA (NEO) -> London (LTN)
G-UZHB (NEO) -> London (LGW)

A click on the registration leads you to a fancy picture of the respective aircraft. Bases can change any time upon short notice, though I really try to keep this as up to date as somehow possible.

Credits go out to all the valuable sources like flightradar24.com, jethros.co.uk or skyliner-aviation.de

The friendly giant

There was quite a bit of chatter just recently around my homebase about some friendly giant from Russia. For the first time in a while (almost three years in all) we got to see one of those Antonov An-124 planes, very useful for hauling around big and heavy stuff, but also the kind of aircraft that makes people go absolutely bonkers.

Face it, it is just another aircraft. It has about the same size and weight of a Boeing 747. Its shape and specifiations allow the transport of bulkier and heavier cargo and the fuselage can be lowered in order for the aircraft to be loaded by trucks from ground level. While a cargo 747 is just an adaption of the passenger model, the An-124 obviously had been designed for heavy loads from the beginning.

The 100 metric tonnes of cargo that were supposed to be loaded into our Antonov were not an issue at all. The plane could take another 50 tonnes on board, albeit with a range penalty for every bit of weight added. Flying from Basel to Korea with stops en-route sounds slightly old-school, but for our giant with 100t of cargo on board, it looked a fair deal. So much for all the technical aspects.

RA-82078 of Volga-Dnepr Airlines, Basel-Mulhouse, November 2005

As for the photo romantics out there, as soon as rumours start to spread about "the Antonov" (fyi, there are many other kinds of Antonovs and dozens of most variants out there!), patience is a word that gets deleted from peoples' minds and dictionaries. One question comes after another, as if there were different rules, regulations or conditions for "the Antonov". Any question that is answered by "no" or "I don't know" gets repeated a thousand times. Try to be one of those people in the know in these situations and your life will get utterly painful.

Those asking for things about "the Antonov" will most likely be people who only just recently shot out of the ground. They might be tourists (i.e. traveling from other airports or regions), newbies or a bit of both. Basic knowledge about air operations (and cargo ops in particular) may not be something you should count upon with such people, but even the slightest glimpse of common sense usually seems to be missing. All that results in yours truly having to answer questions about timings, runway use (even if there are hardly more than two proper options), sun position, parking position, the pilots' shoe sizes, their girlfriends' phone numbers as well as the exact vodka preferences of the loading crew.

"Mir wei luege" ("We'll see as we go") is a sentence often used where I come from and implies a relaxed attitude towards just about anything you can encounter in life. Air cargo operations are no different to that. For all the attempted persuasion to make our tourists and newbies believe that the information I gave them was purely indicative and that I still don't have any power in that, of course things had to go wrong on the final straight. The Friday afternoon arrival turned into a Thursday evening arrival. People had taken time off (from work, school or even their boyfriends or wives) to see "the Antonov" and in some cases to no avail. Maybe it teaches them not to get carried away to easily.

Do not get me wrong, I am not against people having fun or their dreams fulfilled (unless those dreams involve the wrong football teams, but that's an entirely different matter). But once more I am glad that the frenzy is over. At least until the next visit of a friendly giant … ;)

#aGermanTeam

Es begann alles im Oktober. Eine Ansammlung Fussball spielender Fohlen machte sich auf den Weg nach Schottland und wurde dort freudig erwartet. Celtic nahm den Klub freundlich in Empfang und für Speis und Trank für die mitreisenden Fans war bestimmt auch gesorgt. Doch wie hiess dieses Fohlenrudel schon wieder?

👍#fohlenelf #UCL #CELBMG pic.twitter.com/W1b6cwkKzJ

— Gladbach (@borussia_en) 19. Oktober 2016

Zugegeben, der Name ist echt lang und dieses Möchte … München … äh, Mönchengladbach klingt schon fast ein wenig finnisch. Aber hierzulande kennt diesen Namen jedes Kind. Kunststück, wird auch jede Woche x-mal am Fernsehen aufgesagt. Auf der Insel kennt man solche Namen höchstens aus Wales. Und dort ist trotz der EM 2016 der Fussball immer noch eiförmig.

Am Niederrhein ist der Fussball allerdings Religion. Da mochte die Social Media-Abteilung der Borussia Mönchengladbach nicht hinten anstehen und rief spontan einen neuen Hashtag ins Leben, #aGermanTeam. Das klingt nach einem Allerweltsname, aber eben, wenn man die Geschichte dahinter betrachtet, bleibt nur Anerkennung und Lob für die Kreativität übrig.

Andernorts spielt heute meine lokale Mannschaft aus Basel gegen meine ehemals vorübergehend lokale Mannschaft aus Paris. #aSwissTeam wäre irgendwie logisch, aber gerade so auch ein wenig heikel. Die Identifikation zwischen Basel und dem Rest der Schweiz ist eine sehr diffizile Angelegenheit. 

#aFrenchTeam für den Gast aus Paris? Macht genau so wenig Sinn. Abgesehen davon, dass die Schlüsselrollen (wie übrigens auch in Basel) ohnehin von Söldnern besetzt sind, sind die Besitzverhältnisse dort dermassen arabisch, dass man viel eher von #aQatariTeam sprechen sollte.

Hätte, könnte, sollte, wollte … Die Welt der Hashtags wäre besser beraten, der Borussia ihr #aGermanTeam zu lassen. Alles andere wirkt schon abgedroschen, bevor man es fertig getippt hat.

ER!

Es fühlt sich an, als wäre es irgendwie vor Kurzem einmal gewesen, dabei sind schon ein Dutzend Jahre verstrichen, seit ich in meiner Heimatstadt einmal das Finale des grossen Tennisturniers besuchen durfte. Merci, Swiss, ich erinnere mich immer noch gerne daran!

Jiri Novak aus Tschechien spielte gegen den damals kaum zu bändigenden Argentinier David Nalbandian. Das Spiel plätscherte vor sich hin und weil man sich in der Halle wirklich etwas besser konzentrieren muss als zu Hause, wo einem die Stimme aus dem Flimmerkasten immer wieder sagt, was gerade Sache ist, gingen die fünf Sätze auch im Nu vorbei. Nalbandian gewann zwei Sätze, Novak einen mehr und somit das Turnier.

Doch ER fehlte.

Unmittelbar vor Beginn des Turniers fiel der Topfavorit verletzt aus. Ein Zwicken im Oberschenkel machte seine Hoffnungen zunichte, und das bevor noch überhaupt ein einziger Filzball geschlagen war. ER, der Star von Weltformat, dem man auch auf einem Bein zugetraut hätte, seinen Gegnern eine Lektion in zwei oder eventuell drei Sätzen zu erteilen. Bei ihm sah (und sieht ehrlich gesagt immer noch …) alles so einfach aus, da konnte doch nicht … Egal, alles Lamentieren half nichts.

Und dann stand da auf einmal Roger Federer!

Die Halle tobte. Die beiden Finalisten (wer mag sich an die Namen erinnern?) waren plötzlich mit etwas Glück noch die Nummern zwei und drei im Haus. Da stand sie, die Nummer eins, nicht nur zu St. Jakob, sondern zu jener Zeit auch weltweit, und das unangefochten. Federer hatte mit einem Satz Verspätung doch noch den Weg zu seinem Platz in der Halle gefunden und erhielt dafür eine Ovation wie die beiden Finalisten während des gesamten Matches zusammen.

Nun ist wieder einmal so ein Jahr. Federer verpasste nach dem Event 2004 auch jenen 2005, wiederum verletzt. 2016 hat er sich schon frühzeitig aus dem Betrieb zurück gezogen und bereitet sich darauf vor, nächstes Jahr mit 35 jungen Jahren auf dem Buckel noch einmal voll anzugreifen. Doch wehe, er taucht einmal in der Halle zu St. Jakob auf. Wawrinka, Nishikori oder Del Potro könnten sich auf einmal so fühlen wie einst Novak und Nalbandian …

Zurück in meiner zweiten Heimat

Es war ein Sonntag wie viele andere. Oder halt eben auch nicht ...

Dreieinhalb Monate ohne ein Foto von meinem Heimairport sind vermutlich meine persönliche Bestleistung seit 2004 und alle meine Freunde, die ich getroffen habe bestätigten mir dies auch. Ich kam mir beinahe so vor, als wäre ich seit dreieinhalb Jahren nicht mehr aufgetaucht. Rugby schauen im Pub, Fasnacht, Shoppen mit Stäubchen und Belle, Skifahren im Dauerschneefall und zwischen durch gar arbeiten machten mir mein Hobby-Leben nicht immer einfach.

Aber dann wars halt eben doch wieder wie früher, mit dem holländischen Langstreckenbomber:



Mit easyJet-Feuer aus allen Rohren:



Brit Air. Also, ähm, doch nicht ganz wie früher:



Und bei Air Berlin wurde es sogar noch sentimental:



Sentimental ging es auch neben der Piste zu und her. Wie habe ich die Fachsimpeleien vermisst, die Erinnerungen an gute alte Zeiten, an denen ich mit viel Verpflegung gegen Mittag aufgetaucht und stets kurz vor Sonnenaufgang wieder abgezogen bin. Vielleicht ist es ja bald mal wieder so weit ... :)

Fremdgegangen

Ich bin immer gerne hilfsbereit. Vor längerer Zeit habe ich schon mal jemandem den Spottertrip gerettet, der zwar dran dachte, so schnell wie es nur geht von daheim an den EAP zu radeln, aber nicht daran dachte, dass es zur Speicherung der entstehenden Bilder auch einen Chip braucht. Also lieh ich ihm 1GB Compact-Flash-Speicher.

Seit Ende letzten Jahres habe ich die Karte wieder zurück. Und nun wird sie auf meinem Rechner als "NIKON D300" angezeigt. Es sei an dieser Stelle mal humorlos und trocken erwähnt, dass ich jedem, aber auch wirklich jedem Seitensprung auf die Schliche komme!

Gruss

JOELATBSL

Schoggi

Nun, vielleicht sollte ich wirklich mal wieder etwas öfter was schreiben. Wenn ich mich nämlich so alle drei bis vier Monate mal einlogge, dann kann ich auch immer gleich wieder ein neues Passwort anfordern. Und das bin ich eigentlich schon seit längerem satt...

Aber eigentlich wollte ich ja über was ganz anderes schreiben. Vor rund 2 Monaten und ein paar Tagen liess ich mich dazu überreden, ein paar Tage in der Sonne von Barcelona zu verbringen. Da liess ich mich nicht zweimal bitten, denn bei dem Aufmarsch von russischem Schwermetall lässt es sich ziemlich gut aushalten. Auch wenn der Wind von der Küste grad mal nicht bläst und man das Gefühl bekommt, in der Hitze nächstens ansatzweise zu ersticken. Dem Logbuch hat der Trip jedenfalls gut gefallen...

Was einen Anfang hat, hat aber zwingendermassen meist auch ein Ende, so auch dieser Trip. Nach vier Tagen war fertig lustig und der Heimflug war auf dem Programm. Statt direkt heim ging es erst noch über Zürich. Der Flug über die Alpen war nicht besonders angenehm, da es mitten durch eine Schlechtwetterfront ging. Aber eine professionelle Crew und meine nicht wirklich grausam hohen Ansprüche an einen Flug liessen den Gewittersturm harmlos erscheinen. Lieber ein spontanes Loslachen als ein Gelatine-fixiertes Dauergrinsen und lieber eine pünktliche Beförderung von A nach B als ein Reisetag der voll und ganz einem Besuch im Cockpit untergeordnet ist.

In Zürich, einem provinziellen Verkehrsknoten 90 Kilometer östlich von daheim, war also Umsteigen angesagt. So spät abends ist in jenem Gebäude, das sich Flughafen nennt allerdings auch nicht mehr allzu viel los. Ganze drei Flüge waren noch abzufertigen. Einer nach Genf mit nicht allzu vielen Passagieren, einer nach Stuttgart mit immerhin gegen hundert Teilnehmern. Und der Flug nach Basel war da auch noch, der allerdings dann eher wieder mit spärlich besetztem Teilnehmerfeld. Im Bus kam ich beim Head count auf 15 Personen, später kamen noch zwei hinzu, macht total 17.

Der Flug von Zürich nach Basel ist auch nicht ein grosses Bedürfnis, sondern dient vor allem dazu, die Maschine aus dem täglichen Einsatz in Zürich heraus in die Kur (sprich den Check) nach Basel zu bringen. Die eine Flugbegleiterin hat es aber tatsächlich geschafft, so niedergeschlagen daher zu kommen, dass man das Gefühl haben musste, dass sie ohne Überwachung nächstens einschlafen würde. Wahrscheinlich hat die junge Dame die Kaffeemaschine an ihrem Arbeitsplatz noch nicht entdeckt...

Mitten drin in den 20 Minuten des Fluges von Zürich nach Basel dann das Highlight: die Maître de Cabine betritt den Gang - mit Swiss-Schoggi! Fliegen kann so schön sein!

Gruss

JOELATBSL

Tour de l'EuroAirport

Ja, ich bin wahnsinnig. Die Erkenntnis ist nicht neu, aber sie wurde während der Europameisterschaft mal wieder neu definiert. 250 Kilometer habe ich per Fahrrad zurückgelegt, und das innert knapper drei Wochen. Physisch sollte ich mich eigentlich in Hochform befinden. Hier nun also ein paar Eindrücke, quasi live von den jeweiligen Etappen:

Kilometer 0: Ja, wann kommen denn jetzt die Tschechen? 10 Uhr, 12 Uhr? Irgendwo zwischendrin? Fahren wir also einfach mal los, lassen den Zähler anlaufen. Noch ist nicht abzusehen wie das ganze hier enden wird...

Kilometer 18: Der erste Flieger ist im Sack, die später siegreichen Tschechen sind fürs Spiel gegen die Schweizer eingetroffen. Das Wetter, ähm, ja, es fand statt. Mehr aber auch nicht ...

Kilometer 36: Was für ein Tag, was für ein Scheisswetter. Ebenso viele neue wie der EM-Tacho an Kilometern anzeigt und dennoch wohl kein einziges schönes Bild. Der dunkle Hintergrund hilft wohl mal wieder aus dem Schlamassel. Und zu allem Überfluss verletzt sich auch noch Alexander der Mittelgrosse und die Schweizer tun was sie so gut beherrschen. Ehrenvoll verlieren ...

Kilometer 54: Wir haben Montag, nun sind die Holländer mit den Chartern an die Reihe. Netterweise beglücken sie Basel mit vielen dollen Fliegern, auch wenn das Spiel 100 km weiter, in Bern, stattfindet. Und auf gehts ...

Kilometer 67: Fuck, zu spät. Ich hatte ultraknapp den rumänischen Präsidenten und seine Nuller anvisiert. Jetzt nimmt der mir am Kreisel mit seinem Konvoi die Vorfahrt. Völlig ausgelaugt treff ich am Heligrill in Zürich Oli und seine Engländer...

Kilometer 82: Es ist bald Mitternacht, immer noch Montag, und ich treffe todmüde daheim ein. Rumänien hat Frankreich ein Unentschieden abgekämpft und Italien wurde von Holland geteert und gefedert. Und ich hab von all dem nichts gesehen. Aber ich hab die Nuller im Sack. Manchmal im Leben muss man Prioritäten setzen...

Kilometer 100: Jawoll, die 100 ist voll und die Holländer wieder daheim. Zwar hätte das Wetter besser sein können, aber für eine SunCountry und eine Eastern hats dennoch gereicht. Erstmals an dieser EM wurde ich vom Südanflug überrascht.

Kilometer 118: Diesmal gabs zu den Holländern noch die Franzosen hinzu. Da Fusballcharter vor allem beim grösseren Material eine Exklusiv-Veranstaltung am Vormittag sind, ist der "Arbeitstag" auch recht früh wieder zu Ende. So geht es rechtzeitig ins Wochenende...

Kilometer 136: Trotz Südanflug die 9 Kilometer ans Belvedere und wieder heim abgestrampelt und das im Grunde genommen für einen Flieger. Der SATA A310 war mir aber wichtig genug und das Brettlicht ein weiteres Argument für eine weitere Trainings-Session...

Kilometer 154: Schon wieder so ein grauer Tag. Aber so gross waren die Charter noch nie. Zum Glück haben die Portugiesen so weit hier her, dass es nicht reicht, um den selben Flieger mehrmals her zu schicken. Nach dem blauen Trikot vom Freitag ist die deutsche Fahne schon das zweite fremde Fan-Emblem, das meinen Körper umgibt. Aber sie fühlte sich gut an ... ;)

Kilometer 156: Mist, die Mission SATA die zweite war ein Rohrkrepierer. Der Bock war früher airborne als ich dachte. Und so gings statt zum spotten halt auf der Direttissima zum einkaufen...

Kilometer 176: Nicht zu glauben, schon wieder grau. Aber zum Glück läuft auch nicht besonders viel und so ist auch dieser "Arbeitstag" nach dem essentiellen Material (Hamburg International A319, Luxair 737-700) wieder erledigt. Im Grossen und Ganzen war das ne Mittagspause am Belvedere, wie sie etliche Leute aus der Umgebung sicherlich kennen....

Kilometer 194: Nichts los an der Charterfront, aber Brettlicht und ein kleines Linien-Highlight. Also nichts wie raus und die Sonne geniessen, zum ersten Mal ein EURO-Abend. Und der Fleissige wird belohnt: Kurz vor Feierabend geht ein geiler Privatjet raus und ein noch geilerer kommt rein... :)

Kilometer 212: Was für ein Tag! Die Portugiesen sorgten für einen gewaltigen Auftakt in Form einer Air Europa 767 und einem SATA A310. Doch die Deutschen hielten gut dagegen und schliesslich trafen nicht einmal eine Stunde vor Spielbeginn zwei Challenger der Flugbereitschaft der Luftwaffe ein. Und etwa so kam dann das Spiel daher. 3-2 für Deutschland...

Kilometer 232: Das Wetter wieder voll am Anschlag, Sonne ohne Ende. Die Spotter sind zahlreich vertreten wie noch nie an dieser EURO. Und es herrscht eine friedliche Stimmung wie noch nie. Ob es daran liegt, dass die französischen Grossmäuler durch Niederlagen gestopft worden waren? Die Russen bringen uns zwar um etliche Airlinercharter, aber die paar Biz-Rosinen waren den langen Nachmittag wert. Und nun noch ein paar alte Bekannte und -innen getroffen, was will man mehr...

Kilometer 241: Und auf einmal kommt alles zusammen, der Flugplan zählt 80 Privatjets an einem Tag. Natürlich kommen nicht alle, aber die die kommen, die haben es in sich. Aber da war noch was: Mitte Nachmittag wird die Bahn gedreht, fortan von Süden gelandet. Als Spotter, der gerne das Optimum rausholt und ungern was verpasst, wechsle ich die Position. Das geht gut bis... Bis der Scheich kommt. Der will doch tatsächlich wieder von Norden rein. Kurzes Zögern und da passierts. Auf Kurs 080, aufs Belvedere gerichtet, schaff ich es noch auf die Wiese, aber knipsen liegt nicht mehr drin. Verloren gegen A7-HHH, um ein paar Sekunden...

Kilometer 250: Er liegt nun schon mehr als 24 Stunden zurück. Ich habe das Fahrrad nicht angefasst seither. Aber ich habe das Gefühl, dass die Mühen sich gelohnt haben. Eigentlich könnte jedes Jahr Euro hier im Land sein. So fit fühlte ich mich schon eine Weile nicht mehr...

Gruss

JOELATBSL

SCHLAAAAAAAAND!

Es läuft die 90. Minute, es steht 2-2, das Spiel steht auf Messers Schneide. Sentürk hat für die Türken erst grad ausgleichen können. Nun bekommt Lahm den Ball. Lahm läuft in den Strafraum, könnte schiessen. Lahm schiesst. TOR!

Ein Moment, den ich nicht so schnell vergessen werde. Jetzt haben diese Türken dreimal in extremis Spiele ausgleichen und/oder drehen können. Das muss ihnen erst mal einer nachmachen, aber es war an der Zeit, dass ihnen jemand den Meister zeigte. Die Leistung der Türken übers Turnier gesehen war phänomenal. So viele Comeback muss man erst mal schaffen, aber solche Turniere sind doch nicht geschaffen, um alle vier Jahre eine neue Momentaufnahme hervorzubringen. Dänemark und Griechenland haben gewiss für tolle Stories gesorgt, aber stellen diese Nationen zwingend das Non-Plus-Ultra des europäischen Fussballs dar? Ich glaube eher nein.

Und da war noch mehr. Dieser Eindruck, dass die Türken mit ihrem Selbstbewusstsein alles, aber auch wirklich alles einnehmen können. Nicht zuletzt seit einem Staatsbesuch im Februar diesen Jahres in Deutschland macht der Staatschef auf mich einen etwas merkwürdigen Eindruck. Vielleicht ist das traditionell abgehobene (soll nicht bös gemeint sein, abheben kann versaut viel Spass machen!) Volk wenigstens mal ein paar Tage etwas realitätstreuer...

Achja, und ich habe heute um geschätzte 10 Sekunden A7-HHH vermufft, aber das ist mir im Moment scheissegal!

SCHLAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAND!

JOELATBSL

Der grosse goldene Adler

Man hat schon lesen können, er sehe aus, wie ein Tatoo eines Minenarbeiters. Man hat schon lesen können, er sei dort, oder dort, oder dort. Und tatsächlich war er woanders. Der Bock um den sich diese Message dreht hat es wahrlich in sich.

VP-CCC.

Den nicht so aviatik-bewandten Lesern wird das mal wieder nicht viel sagen, aber wer sich für die Luftfahrt allgemein und für arabische Privatflieger besonders interessiert, dessen Pulsschlag dürfte nun schon ein wenig höher sein.

Mein Pulsschlag hatte sich gestern Nachmittag auch geringfügig erhöht. Nicht so stark wie auch schon, dazu war ich zu lange in der Kälte (12 Grad, mit fortlaufender Dauer des Jahres steigen halt auch die Wetteransprüche) draussen. Aber ein bisschen wirds schon gewesen sein. Schliesslich setzt nicht jeden Tag so eine Prachtsmaschine in meinem Vorgarten auf.

Die Jagdvorbereitungen hatten schon lange vorher begonnen. In jenem sagenumwobenen Sommer 2006 zeigte sich CCCs kleiner Bruder bereits hier. Seither hielt sich hartnäckig das Gerücht, der grosse Bruder würde auch mal herkommen. Das Gerücht legte sich zeitweise allerdings auch so ähnlich ins Schlafen wie dieser Blog. Seit ein paar Stunden gings jedoch drunter und drüber. Die bisher dran arbeitende Firma lotste die Maschine zuerst ins Feindesland und dann wieder rauf nach Stansted. Von dort... wusste spontan niemand weiter. Noch nie hab ich wegen eines einzelnen Flugzeuges so viele Emails verschickt.

Aber eine Adresse fehlte mir:



Petrus'!

Seis drum...

JOELATBSL

Markige Sprüche

Lustiges hört man derzeit auf den Spotterplätzen. Scheinbar haben alle etwas heiss:

Ich geh nicht auf Plätze, auf denen es Jumbos hat!

Ein anonymer Zürcher Spotter freut sich darüber, dass keine MASkargo 747, sondern nur eine Antonov 12 kommt...

Privatjet? Nehm ich nicht auf!

Und der Elsässer nervt sich danach, dass er A6-SMS nicht geknipst hat...

Gruss

JOELATBSL